文圖/應志剛

站在夕陽(yáng)西下的老街，總令人懷想暌違已久的童年時(shí)光。

蹣跚學(xué)步的孩子，推著(zhù)腳踏車(chē)從身邊經(jīng)過(guò)的老人，還有在薄暮中，搖蕩于微風(fēng)下的棉花被子，思緒就會(huì )被拉回到內心里最安靜、最溫暖的地方。

蘆墟老街就像一張翻印后上了色彩的舊照片，濃郁的色調，在剛一接觸的剎那，有種不真實(shí)，卻又令人急迫得想要奔入進(jìn)去。

街的那頭有一家餛飩店，一直沸騰著(zhù)開(kāi)水的大鍋，氤氳的水汽，彌漫過(guò)街邊的人家。

蔥油的清香吸引著(zhù)放晚學(xué)的孩子，小小的身子依舊背著(zhù)沉重的書(shū)包，坐在矮凳上圍著(zhù)小方桌。

看著(zhù)出鍋的餛飩一碗碗端上來(lái)，輪到的對著(zhù)還在等待的，得意地眨巴下眼睛，咬了一口，發(fā)出夸張的咀嚼聲。

默默咽了一下口水的小人，不服氣地踢了一腳老板家的狗，又叫喚起來(lái)，“怎么還沒(méi)好??？”

窄窄的甬道，新起的煤爐，升騰的煙霧向四周彌散開(kāi)去，老人從屋門(mén)探出頭來(lái)，看著(zhù)來(lái)來(lái)往往歸家的人們。

斜陽(yáng)打在門(mén)框，老舊的門(mén)板仿似鍍了一層金粉，光四散開(kāi)去，挾裹著(zhù)飯菜的香味。

望了又望，見(jiàn)著(zhù)自家的小人從餛飩店出來(lái)，卻似不著(zhù)家的野孩子，搖搖晃晃與小伙伴一路打鬧。

老人嘴里念叨著(zhù)，“夜飯看來(lái)又吃不下了”，卻又火急火燎回到屋里，把飯菜一一擺放到桌上。

這里的人家都依河而居，空氣中充盈著(zhù)水草蜉蝣的腥味。

隔一段就有一個(gè)河埠頭，人們在這里漿洗衣物，一群鴨子在水中游蕩，漾開(kāi)的漣漪，敲碎了水中的殘陽(yáng)，這料峭的春在閃耀的波光里，暖洋洋地歡喜起來(lái)。

可以想象，稍后天熱的時(shí)光，家家戶(hù)戶(hù)取了河水清掃灰塵，在大樹(shù)的濃陰下支起簡(jiǎn)易桌子，一盤(pán)盤(pán)放上炒菜：醬爆螺螄、炒莧菜、香椿炒蛋、黃花魚(yú)，咸鴨蛋切成兩半。

男人們喝著(zhù)酒，大聲聊著(zhù)天，女人們追著(zhù)年幼的孩子滿(mǎn)大街地喂飯，露天的這頓晚宴世俗又歡喜。

但這或許只是舊日的記憶，老街越來(lái)越老，城市像個(gè)人販子，將一張張年輕的面孔從母親的身邊拐走。

那些整日守于門(mén)扉盼著(zhù)兒孫歸巢的老嫗，也曾經(jīng)是溫軟嬌媚的女子，在世間無(wú)常的聚散中，

輸給了滄桑。

暮色里的老街已不再喧囂，就連門(mén)前流淌了千年的河，也像一面靜滯了流年的鏡子，在月華之下，收藏起這漸已寡淡的歲月。

人生是一場(chǎng)華美的筵席，你無(wú)法改變它離散的宿命。

在這塵世間尋尋覓覓，竟不知歸去何處，歸依何方？

那些出走多年的腳步，終究會(huì )在某年某月某日的某時(shí)，眺望這片斜陽(yáng)古樹(shù)、小橋流水，潸然間淚如雨下。

舊庭深院、碧云秋水、煙波畫(huà)船，一如當初，只是于夢(mèng)中這看似近在咫尺的距離，其實(shí)早已隔了萬(wàn)水千山。

只有這老街，在遲暮的風(fēng)中，像一位淡然的智者，已經(jīng)學(xué)會(huì )在憂(yōu)傷中磨煉從容。